Весь день колбасил как Папа Карло. Отгрунтовал этот долбанный балкон, потом красил… Задолбался, сил нет. Еще и завтра красить по второй. Хрен с ним.. Мне все херовей и херовей. Я чувствую, как злоба пульсирует, вязко прокачиваясь через мои вены… Это словно гигантский паразит, живущий в моем теле, и отравляющий меня ядами своих испражнений. И в то же время… Так больно, так пусто внутри. Зачем мне это проклятье, этот дар? Вот оно – бессмертие. Умирать раз за разом, воскресая вновь. Первый шаг к бессмертию – смерть. Но так больно, так тяжело каждый раз… Неужели так будет всегда? Каждый раз это мучение, эта пустота. Может… может и есть смысл в том, о чем я думал тогда? Быть может, лишь уничтожая зло вокруг, мы можем держать свое зло под контролем? Убивая зло, мы не даем развиваться своему, направляя его в другое русло. Убивая… таких же, как мы. Чья вина лишь в том, что они явились на этот свет, не спросив ничьего на то дозволения. И теперь пытаются жить так, как они считают правильным, пусть это все и идет в противоположную сторону от общепринятой. Или же дать волю своим страстям, своей жажде, принять все как данность. Как Ворадор, охотясь на людей, или Грендель, ненавидя все живое за то, что оно не в состоянии понять подобные вещи, видеть дальше, чем позволяет им их жизнь состоящая из кружки пива, куска хлеба, теплой жены по боком, веселой потасовки в трактире на выходные. Вправе ли винить их за это? И те и другие сделали свой выбор, просто одни уже дошли по своему пути, а другие лишь идут. Пусть и в тупик, но идут. Но ведь итог всегда будет один.. Всегда ли? Ну почему, почему когда мне так нужна помощь, никого нет рядом? А от тех, кто и мог бы мне ее сейчас предложить, я ее не приму… Я пытался дозваться Инфолкера, но и с ним творится что-то непонятное. Что ж, я понимаю, что должен решить эту задачу сам. Это мой урок, который я должен выучить. Но что это даст? Что будет дальше?